Am Ende steht die Zer­stö­rung. Unter­gang und Aus­lö­schung, die sich in der ver­rot­te­ten, her­un­ter­ge­kom­me­nen Pal­men­plan­tage und dem von Man­gel­er­näh­rung und Ein­sam­keit zer­rüt­te­ten Geist jenes Prot­ago­nis­ten wider­spie­geln, der einst aus­ge­zo­gen war, um als Koko­vore der per­fek­tio­nis­ti­schen Maschi­ne­rie des wil­hel­mi­ni­schen Deutsch­lands zu ent­kom­men. In Sara­jewo wird, unge­fähr zur glei­chen Zeit, als August Engel­hardt voll­ends der geis­ti­gen Umnach­tung anheim fällt, ein Thron­fol­ger erschos­sen. Und dann kommt, gelinde gesagt, eines zum ande­ren. Die Welt brennt, das große Ster­ben beginnt. Dies ist die wenig über­ra­schende Kon­klu­sion, mit der Chris­tian Kracht sei­nen vier­ten Roman „Impe­rium“ enden lässt, es ist mehr oder weni­ger die ein­zige Kon­klu­sion, die man von einem Apo­ka­lyp­ti­ker wie Kracht erwar­tet. Selbst­aus­lö­schung, und alles andere geht auch zum Teufel.

Im Uni­ver­sum des Chris­tian Kracht ist also alles beim Alten. Nur, dass es die­ses Mal kein Ich-Erzähler ist, der mit sei­nem Ekel vor der Gesell­schaft, die ihn umgibt wahr­schein­lich in den trü­ben Gewäs­sern des Boden­sees endet („Faser­land“, 1995), und auch kei­ner, der als Ver­tre­ter einer als ver­kom­men erach­te­ten west­li­chen Deka­denz in einem chi­ne­si­schen Straf­ge­fan­ge­nen­la­ger dahin­siecht („1979“, 2001), son­dern eben August Engel­hardt, his­to­risch ver­bürgte Figur, der um die Jahr­hun­dert­wende nach Deutsch-Neuguinea reist, um dort durch das Betrei­ben einer Kokos­nuss­plan­tage, sei­nen Traum vom Aus­stei­ger­tum zu ver­wirk­li­chen, sein per­sön­li­ches Uto­pia zu leben: Er würde Pflan­zer wer­den, doch nicht aus Pro­fit­gier, son­dern aus zutiefst emp­fun­de­nen Glau­ben, er könne mit sei­ner gro­ßen Idee die Welt, Den Rest des Ein­trags lesen. »